So wie manche Menschen einem Popidol so sehr verfallen, dass sie ihm überallhin folgen würden, habe auch ich ein Idol, und es ist der Kuroshio, die Schwarze Strömung.
Ich stehe ganz in seinem Bann, und nichts lässt mein Herz so schlagen wie die Aussicht, den Kuroshio mit eigenen Augen zu sehen. Sagt man jemandem, man wolle „den Kuroshio sehen“, erntet man verständnislose Blicke, und doch gibt es einen Ort, an dem das möglich ist, und es ist der schönste von allen: an der Südwestküste der Ashizuri-Halbinsel im äußersten Südwesten der Präfektur Kochi.
Ich habe nie groß darauf geachtet, doch irgendwann merkte ich, dass es mich immer wieder nicht nur zum Kuroshio, sondern zu Strömungen jeder Art gezogen hatte. Ich war die gesamte Küste des Japanischen Meeres abgefahren, einmal rund um Shikoku, quer über die Seto-Inlandsee und entlang der Küsten von Kyushu. Ich nehme an, das heißt es, sich wirklich in etwas zu verlieben. Ehe man es merkt, ist man schon verliebt. Oder vielmehr: Wenn man es merkt, ist es zu spät, und die Sache beschäftigt einen Tag und Nacht.
Vielleicht entspringt es einer alten Erinnerung, die selbst ich noch nicht entdeckt habe. Irgendwann kam ich zu der Überzeugung, dass jeder Mensch zwei verschiedene Abstammungslinien in sich trägt. Die erste ist die Linie der Vorfahren, was genetisch die von der Mutter geerbte mtDNA und das vom Vater geerbte Y-Chromosom bedeutet. Die zweite ist die Linie der Götter, und weil sie das spirituelle Empfinden betrifft, ist sie etwas ganz anderes. Für mich bedeuten Wurzeln den Zustand, in dem diese beiden Linien wieder untrennbar werden und sich zum Einen vereinen.
Ein Stammbaum oder ein DNA-Test kann die erste nachzeichnen, die zweite aber ist weit schwerer zu erreichen. Immer wieder an diese Orte zurückzukehren, scheint der einzige Weg zu sein. Die Flut ruft mich, und ich gehe. Keine Stunde ist reicher als die, in der ich den Kuroshio betrachte, während die Sonne am westlichen Rand der Welt untergeht. Nur das Tosen der Brandung hallt wider, und welche bösen Geister auch an mir haften, sie werden fortgeblasen vom Bergwind, der zum Meer hinabstürzt, und vom Seewind, der wie ein Drache aus dem Wasser aufsteigt.
Nach einer Weile in der Stadt ohne Meeresluft werde ich unruhig. Diese Unruhe ist das Zeichen, das die Strömungen und die alte Erinnerung einander geben, und ich gehorche ihm, indem ich mich auf die Suche nach den herrlichen Seewinden des japanischen Archipels mache. Ich kurble die Autofenster ganz herunter, stelle mich auf die Kaps und lasse den Wind einfach über mich strömen. Reinigung bedeutet für mich, im Seewind zu baden, und sind die Unreinheiten fort, besuche ich die Schreine der Prinzessinnengöttinnen der Ama, des Seefahrervolks, das einst die Strömungen besänftigte.
Ich vermute, so beginnt ein Brauch: von niemandem beschlossen, aus sich selbst heraus entstehend.
